Primo maggio duemilaventitré

Primo maggio duemilaventitré

 

è il primo maggio    strano senza te
che con l’esempio mi spiegasti il lavoro
senza te, madre, che – ero bambina –
un giorno mi leggesti Scotellaro

a te, che sei altrove, intono un canto
di desiderio indignazione e fede
nella veste dismessa dell’amore
nell’attenzione che non va a dormire

per chi è schiacciato da cilindri di scena
chi è soffocato dal bisogno e muore
come chi è schiavo del ricatto stolto
che va spargendo menzogne impunite

a te, che sei altrove e forse guardi,
narro di morti taciute e occultate
dell’ondata sommersa degli infermi
di prigionia spacciata come bene

 

Anna Maria Curci
1° maggio 2023

ἐδάκρυσεν

Jacques-Joseph Tissot, detto James, Jésus pleura

 

ἐδάκρυσεν, scrive Giovanni,
non scoppiò, scese il pianto in silenzio

ἐδάκρυσεν, scrive Giovanni,
una piena di acqua e di sale

ἐδάκρυσεν, scrive Giovanni,
marea di partenze non piante

 

Anna Maria Curci
29 marzo 2020

Traute Lafrenz

Traute Lafrenz

A Traute Lafrenz, che oggi compie cento anni

Rosa bianca, mi chiedi.
Che cosa fu l’amore?

La storia di un’estate
bruciò bella e fugace.

Rimase resistenza
testimone tenace
oltre la sepoltura.

Erna mi fu maestra.
Incitava al pensiero.

Hans e Sophie conobbi.
Esportai le parole
in più di una prigione.

Bianca rosa e la chioma
non si ferma il pensare.

 

Anna Maria Curci
3 maggio 2019

A Gramsci

Roma, cimitero acattolico

A Gramsci

E qui mi fermo sempre
———-penso ai tuoi scritti
———-al tempo—- ad altre soste.

Anni addietro lasciammo i nostri segni
———-scansate foglie
———-sospese le parole.

 

Anna Maria Curci
29 luglio 2014-27 aprile 2019

CLXX (25 aprile a Roma)

Roma, Porta San Paolo

 

Resistere ogni giorno, vita attiva
soccorre la memoria bersagliata.
In questa città aperta, piaga e porta,
si leva il canto di liberazione.

 

Anna Maria Curci
Roma, 25 aprile 2019

Del padre

 

Mio padre coltivava le tagete
nell’orticello lungo il litorale.
Non la capivo, allora, devozione,
mutevole com’ero e come sono.

Da queste scaturigini negate
riparto, padre, da lotte e silenzi.
Lembo di lutto circonda le spalle.
Compianto, paradosso dello sprone.

Fu quando ritoccasti quella foto
che compresi lo strazio a noi occultato.
Gorgogliava lo squarcio senza fondo
la maculata trasfigurazione.

Sorride quella foto già placata
per il combattimento perso e vinto.
Partivi con la strazio nella carne
e un segreto di trionfo e abbandono.

Che ne sapevi tu, dei Procol Harum,
quando lasciavi andare “Senza luce”
sul piccolo vinile a squarciagola?
Canto da allora e forse tu mi senti.

Non solo i grandi divi, pure gli altri
tutti li conoscevi e disquisivi:
era meglio Glenn Ford o Joseph Cotten?
Li hai poi incontrati ai “cancelli del cielo”?

All’indomani della candelora
c’era la festa del tuo nome, padre.
Con la benedizione della gola
nutrivamo speranza e il suo conforto.

 

Anna Maria Curci
25 agosto 2015 – 3 febbraio 2019

Di grida omesse e canti gregoriani

 

Solo chi grida per gli oppressi intoni
il gregoriano canto d’armonia.

Trapassò l’assassino quella voce.

Oltre l’ombra è saltata tuttavia.
Mitezza senza posa è la sua forza.

Dice oggi: che cosa vuoi intonare?
Lo spurgo di coscienza del rigetto?

Scandisci cifre invece, smaschera menzogna.
Sia umano il canto, voce dei sommersi.

 

Anna Maria Curci
27 gennaio 2019

Anna a Sant’Anna

Targa in Piazza Anna Pardini, Sant’Anna di Stazzema

 

(Sant’Anna di Stazzema, 12 agosto 1944)

Son morta a venti giorni.
Chi mi uccise urla ancora.
Voi che vivete ignari
non mi dimenticate.

 

Anna Maria Curci
12 agosto 2018

Giungo da un sogno altrui

Giungo da un sogno altrui

A mio padre e mia madre

Inseguo ancora, sai,
vostri sguardi e pensieri
e Madame Butterfly
che cantaste, leggeri.

Un fiore di ciliegio
è la risposta, forse.
Taciuto a lungo il fregio
all’enigma, alle corse.

Anna Maria Curci
8 dicembre 2016